Bla bla bla

Bla bla bla

Todo he alcanzado en este largo baile.
Todos los trajes, todas las copas.
Todas las caras conocidas.
Sus lamentos suicidas, sus glorias, sus despedidas,
sus abanicos de dedos danzando
con nerviosos aspavientos en el aire blanco.

Y una estatua firmemente callada.

He visto muchos bailes de éstos.
Anfitrión saluda, inclinación.
Tengo en algún sitio la invitación, disculpe.
Y el brindis, ¡por una vida gloriosa!
Y el saludo.
Y sus lamentos, sus glorias, sus despedidas.
Sus abanicos bla bla bla.

Y su jardín lleno de acacias.
Sus melenas recogidas,
sus labios frescos, rojos,
sus aspavientos, ya dije.

Y al fondo la estatua.
Y cuanto más sube la música
más me obsesiona su pose indolente.
La fiesta es un eco de gargantas,
una doble vocal mal pronunciada,
el galope al que salen con redoble mis
silencios
a estas horas de la
madrugada.

Al fondo sigue erguida aquella estatua.
Y ya es inútil hablar de tues y de yoes,
y de bla, bla, bla,
y de bailes.
Y de nada.


Si no fuera por el moho de tu mármol
diría que estás a punto de hablar.